Der nackte Kopf, eine Hochebene, die aus der Dunkelheit und der Antike auftauchte, bewachte auf seiner Westseite die drei Städte der Toten, auf seiner Ostseite baute er eine Stadt der Lebenden und berührte den Himmel mit einem kleinen Tempel. In der Nacht des Sturms schlug ein Blitz in den Turm des Gotteshauses ein, brannte die Wände nieder, brachte den Glockenturm zum Einsturz und hinterließ Regen in den Erinnerungen. Die Brunnen versiegten. Hunger breitete sich aus. Die Lebenden blickten in die Unendlichkeit und suchten nach Wolken. Stattdessen kamen die Wasserverkäufer, Zauberer und Wunderheiler. Bei Einbruch der Dämmerung, am Ende aller Hoffnung, kam ein Mann, der bescheidener war als sie alle. Er trug einen Regenstab. "Morgen früh, vor Sonnenaufgang, sollen alle, die glauben, dass es regnen wird, neben die zerstörte Kirche kommen", sagte er. "Wir werden alle kommen", versprach das Oberhaupt der Gemeinde. - Nicht alle! Nur diejenigen, die glauben. Der Morgen erhellte die östliche Linie des sterbenden Horizonts. Vor dem zerstörten Tempel, auf dem Bare Head, stand der Neuankömmling, versunken in ein Gebet, umgeben von Menschen. Alle kamen ... nur ein Junge brachte seine Tonschale, um Wasser aufzufangen.